Silvia [una vita da ricostruire]

Per anni le persone a me più vicine son vissute con l’incubo di un mio possibile e probabile suicidio. Non so da dove ricavassero questa convinzione, forse dal mio modo di pormi davanti ai problemi o alla mia disfunzione nervosa che tende alla depressione cronica.
Per anni ho lasciato correre gli sms preoccupati dai miei silenzi, le occhiate storte per qualche livido sul corpo (bhe, giocavo a basket, mica palla-fighetta-volo) o l’apprensione per strane boccette sul comodino (fiori di bach, solo inutili fiori di bach).
Il bello è che io, nei miei inutili 28anni, non ho mai pensato nemmeno lontanamente al suicidio; alla fuga sì, molte volte, devo averla nel sangue.
Due cose devo aver nel sangue, lo spirito di conservazione e la fuga. Sarà per il mio, appunto, retaggio.
Nella mia famiglia ci son state fughe dal presente, dai problemi, dalla famiglia, dai disastri naturali, dal genocidio ed epurazione, dalla guerra. Ma non c’è mai stato un caso di suicidio. Nemmeno nella merda fino al collo. Mai.
Quel che mi è intrinseco, sicuramente, è lasciarmi sempre e comunque una via di fuga. Magari non la più facile, non la più etica e nemmeno la più dignitosa, ma c’è sempre.
Disarmante, oggi per la prima volta m’è parso chiaro come il sole. Mi metto in condizione, ancor prima che finisca, di scappare.